LÍRIO NEGRO E AMARGO

Não há mais tempo,
Ressurjo da terra insana,
Onde o lírio brotou negro.
Aquela que me enterrastes,
Achando que derradeiro era.

Não há mais tempo.
E sem arrependimento, de nada.
Nem quando fui mais poético.
Agora, o desgosto é todo seu,
E o reclame é patético.

Perdão, por que eu pedir?
Implorar que eu te ame!
Rirei com todo o escárnio
De esse teu pensar de mim,
Dane-se se assim pensas.

Vomitarei tuas palavras,
Enganarei seus versos,
Rasgarei seus poemas,
Não te darei o regresso
Para dentro de mim.

Da escuridão surgi.
Sorrateiramente voltei,
Pra cumprir meu propósito.
Provar que me livrei de você,
Dessa sobrevida nefasta.

Dos meus olhos de luz,
Agora só um olhar perdido.
Sem nojo do teu cuspo,
E dos vermes em mim
De onde o fogo reluz.

Não, não há mais tempo.
Expus-me à lua.
Decompus-me,
Retornei, em paz
Para virar, pó.

MINHA BELA VAGABUNDA

Até hoje eu me pergunto,
Qual mulher se deve amar?
Já que essa que eu tinha,
Traiu-me, Iludiu-me, fez chorar.

No começo fiz mil planos,
Por ela, incentivado,
Tudo era tão verdade,
Que me vi apaixonado.

Por tal, não ligava os fatos,
E nem sei se eu queria,
Descobrir quem ela era.
De amor e prazer sabia.

Que verdadeiro motivo,
Fez-me tanto resistir,
Incrivelmente amando,
Essa bela vagabunda.

Que decidiu me esquecer,
Num imprevisível fim,
Soubesse eu que assim seria,
Deixava-a longe de mim.

DESABAFO DO DIÁRIO

Amada, a face oculta ou não sob o pano de fundo,

Faz-se impossível eu chorar toda a sua dor.

Sem distância entre sua pena e minha folha rosto,

Aqui estou eu com expressão guardando a sua arte.

Imensuráveis, as páginas da sua vida que me confiastes,

Mais que você, amei-as, sorri e chorei-as por ti cada dia.

Enquanto seguias feliz seu caminho, não me escrevias,

Esqueceu-me. Revendo-me casualmente em noites frias.

O seu aniversário, dia que eu destaco com carinho,

Ano após anos acolhi em mim, nas folhas amareladas,

Numa solidão que eu aceito pela minha condição de ser,

O seu diário, relicário das suas emoções, e da sua vida.

Abra-me e reveja quão felizes fomos quando me acarinhavas,

Em cada linha escrita está o sol do sorriso, o calor das mãos.

O úmido das suas lágrimas que marcou-nos indelevelmente,

Permanecendo até hoje como sinal da nossa cumplicidade.

Venha a mim querida minha, abro-me novamente, leia-me.

Não deixarei que sua solidão, manifeste incertezas vãs.

Guardei-me para você, agora não me despreze mais, alie-se,

Encontrará em mim o regresso, pois nunca me esqueci do seu dia.

Sou o seu presente, fui seu passado, serei seu futuro,

Hoje obscuro, pelo ingresso da sensação de perda.

Mas sorria novamente amada, ainda tenho muitas páginas,

E essa é a mais especial, pois os parabéns eu lhe dedico.

E até daqui a um segundo,

Um minuto,

Uma hora,

Ou mais trezentos e sessenta e cinco dias.

GAROTO DE PROGRAMA

O que queres de mim?
Prazer,
Prazer,
Ou prazer?

Diga o queres que eu faça,
Podes até fingir que me amas,
Serei o que me pagares,
Para me usar umas horas.

E tudo que vier de mim,
Tu sabes, serás enganada,
Ah! Não eram seus planos?
Pois errou, ledo engano.

Aprenda a ser mais realista,
Nunca ridícula, seja artista,
Por isso para me ter, pague,
Sou do sexo, sem desejo.


No preço, não incluo beijos,
Nem usarei seus adereços.
E é proibido falar de amor,
Senão, terás meu total desprezo.

Vá, deite-se logo na cama,
Espalhe-se como uma rameira,
Eu não tenho a noite inteira,
Sou um garoto de programa.

E por isso é que eu sou caro,
Muito caro, não engano,
Esqueci do amor totalmente,
Fortuna. Meu único plano.

MATER ET MATER

Mãe,
Preta,
Branca,
Amarela,
Vermelha.

Mãe, de toda a raça humana
Máxima em todas as etnias
A graça de todos os dias
Nunca tua presença é tardia.

Mãe, mulher redentora,
O solo fértil, e produtora.
Mãe poderosa e salvadora,
Receptáculo, e moradia.

Mãe, que de um ambiente gótico
Submerso num mar amniótico,
Gera de uma simbiose natural,
O que será tão singular e plural.

Mãe, a fazedora de homens,
Que de Deus obteve a receita,
Doa o seu corpo e faz vidas,
Moldando-as em formas perfeitas.

Mãe, que é céu, e terra e é mar,
Também sol, lua e nossa estrela.
Do universo, a mais sobrenatural,
E pra cada um de nós a guia.

Da vida.
A graça,
Do jardim,
A flor.

Mulher mãe,
Vida.
Mãe mulher,
Amor.

Amor de mãe.
Amor abrangente,
Amor simplesmente
Infinitamente,
Amor à gente.

MINHA MÃE ... DOCE CIRANDA

Minha mãe
Dona Sebastiana
Que de manhazinha
Ia me acordar.

Tão zelosa
Com voz maviosa
Me chamava baixinho
Pra não me assustar.

Quem é filho
Não esquece o jeitinho
Que toda mãezinha
Faz pra carinhar.

Me pegava
Com todo carinho
No colo macio
Pra me alimentar.

.. .Como é bom,
.. .Minha mãe, minha flor mais bela.
. . Como é bom,
.. .Minha mãe, minha santa na terra.

Eis o homem
Que já foi criança
Que tem na lembrança
Da mãe dele o ensinar.

Que ser pobre
Nunca foi defeito
E que o mais importante
É ser honesto e amar.

Minha mãe
Eu te guardo no peito
Mesmo que estejas
Em outro lugar.

Aproveito
O som desta ciranda
A todas as mãezinhas
Homenagear.

.. .Como é bom,
.. .Minha mãe, minha flor mais bela.
. . Como é bom,
.. .Minha mãe, minha santa na terra.

ENFIM... BOEMIA

Nossa casa é nau fantasma, tão vazia,
E de tanta solidão, ficou tão fria,
Arrevesando o meu pobre coração,
Mas não vou mais lhe dar perdão.

Esquecer, todas suas falhas e tão difícil,
Perdoar você, muito mais difícil então,
Queres voltar a fazer parte da minha vida,
Mas a resposta; é definitivamente, não.

Sofrerei, mas não vou ceder de novo,
Nem que eu revire minha alma pelo avesso,
Já me perdi entre o quarto e a sala,
Minha saída é a porta para rua, que cala.

Entro sôfrego, logo na primeira cantina,
A fumaça e o hálito do vinho me embriagam,
No palco o guitarrista chorando com a guitarra,
Junto ao cantar mavioso e as lágrimas da fadista.

Viverei agora assim, sem essa maldita angústia,
Solitário, em rios de vinho, nos braços da boemia.
Pouco me importo quem achar que tudo teve astúcia
Morrerei feliz sem lembrar que fui amado e amei um dia.

MENINO DO RIO

“Menino bonito

O filho do Rio

Do medo

Da rua

O filho do frio

Do fio cortante

Do traficante
Também seu amante

Que o prostituiu

Comendo sua carne

Crua e nua
Entregando pra lua

Já não mais menino

O filho da sorte

Enxerga a morte

Drogado

Imolado

E agora nu

Jogado no asfalto

Ensangüentado

O choro da puta

Que diz ter parido

Já não o escuta

E nunca o escutou

Abandonado

No meio da rua

Seu último

Lar.”

'TODO POEMA DE AMOR É RIDÍCULO?"

Acidentalmente, o poema de amor, a celeuma.
Ele, ridicularizado, no meio duma cizânia,
O Poema de amor é – O poema de amor não é,
Páginas e páginas escritas numa bela coletânea.

E o cruel libelo, crava; “Todo poema de amor é ridículo”
E qual será a realidade de quem não o sente assim?
E por que será ridículo? E se for! Será enfim!
Todo poema é ridículo, se nos trouxer dissabores.

E se na forma loquaz dos versos, mentir descaradamente,
Sem poesia e lágrimas, e um mínimo de sentimento.
Então hão de concordar, com todo o discernimento,
Que; o poema de amor insincero. É que é ridículo.

Que o poema do casal que não se ama. É que é ridículo,
E que também pode ser ridículo o ciúme no poema de amor,
Traição, cinismo, e intolerância, não cabem num poema de amor,
Como a incúria nos versos de um poema de amor, isto que é ridículo.

Ah! Poetas e Poetisas perdoem aqueles que dizem inexoravelmente;
Que: “Todo poema de amor é ridículo”, talvez até estejam certos.
Poemas de amor são melosos, chorosos, gostosos, amorosos,

Não existem apaixonados, sem gostar de poemas de amor, e ridículo.

DO TRABALHADOR. QUAL DIA NÃO É?

Hoje primeiro de maio
É o “Dia do Trabalho”,
As rimas ficaram soltas,
Mas deixei-as cair no assoalho.

Não queria aqui desbocar,
Respeitando quem pega o malho,
Mas aqui bem ao pé de ouvido;
Mandem os patrões pro caralho.

Esses que os obrigam a labuta,
Forçando-os ao trabalho escravo,
No mando dos cortadores de cana,
E os que cavoucam nas jazidas.

E pra que toda essa festividade,
Com tantas vozes sem escuta,
Trabalhando ao sol e na chuva,
Só luta, feitos uns filhos da puta.

Agora já que eu desboquei,
Soltei o nó da garganta,
Eu vou voltar pro trabalho,
Vender o almoço, pra comprar a janta.