E O POETA CHOROU

O que viste de tão maldito assim no meu eu?
Porque queres ser incomensuravelmente mais,
Se o que mais queres e eu te dou, é amor.
Teu olhar foi menos malicioso como agora?
Não! Não foi... Não sabes o que é paixão!

Tento desviar lentamente o meu olhar do teu
Para esconder o meu rosto desgastado, palhaço,
Envergonhado como um menino e sua lágrima.
E mentindo como todo poeta mente o seu amar,
Entrego-me desgostoso aos seus vis julgamentos.

Se quiseres, rasgo a minha mascara de servil amante,
E assim como um demente, me desfaleço aos teus pés,
Encorajado pelo amor mesmo que aches covardia,
Mesmo que o meu pranto pra você seja excitante
Sem você eu vou chorar. Vou chorar a todo instante.

AMAZONA DA METRÓPOLE

Exposta ao espio do meu olhar
Desnuda e vagueando impávida
Aquela mulher alada, estranha
Qual saída de uma nave espacial

Silhueta, sinuosa e esguia
De olhar vago, profundo e tão frio.
Não havia; ouvidos, vagina ou anus
Nos lugares desses sinais... Vazio.

A boca sim, sensual, era destaque,
Destarte dela não parecia fazer parte,
Pois grunhidos, eram suas palavras,
Como sons misteriosos de marte.

Suspeitou num olhar minha presença,
Metamorfoseou-se, sumiu num zás...
Reapareceu rapidamente transformada,
Na heroína do gibi, quando eu menino.

Cabeça de mulher, corpo eqüino,
Com asas prateadas e reluzentes,
Puxou-me para cima do seu dorso,
Num só golpe, forte e de repente.

E voamos, voamos sem destinos,
Talvez em direção a melhor sorte.
Entreguei-me as asas da raptora,
Preparo disfarces pra minha morte.

POR PAIXÃO

Bêbado, trôpego
E derrotado.
No embate insano
Entre eu e ela

Percorro só
Entre as velhas vielas.
Deixando
Em cada esquina,
Restos do coração.

Ele dividido,
Com seqüelas,
Sem repertório,
E sem paixões.

São todas assim
As minhas madrugadas.
Findam. Sem eu ter
A aurora esperada.

RASCUNHOS DE MIM

Há aqui, um cesto de papéis,
Do lado, da minha escrivaninha.
Há bolas disformes, amassadas,
Lixo das idéias minhas.

E em cima da minha mesa, há,
Lápis, canetas e uns tinteiros,
Folhas alvas abandonadas, e é só.
Nada mais que seja alvissareiro.

Há um poeta aqui sentado,
Nesta fria cadeira giratória,
Tentando fazer um retrospecto
Do que é, sua vida, sua história.

Olho para o cesto de papéis,
Bem ao lado, da minha escrivaninha.
As bolas amassadas, aqui estão.
Meus restos recusados de memória

O poeta está só, sinto-me só,
Fugiu de mim, até a poesia.
Sou como as folhas amassadas,
Agora sem nenhuma serventia.

SONHOS MORTOS

Um soco
na noite,
pernoite
da morte,
no frio
das ruas
da cidade.

O soco
no estômago,
do frio
da fome,
do oco
das vísceras,
dos sem nomes

Da morte
que mata,
na espera
da imagem,
do gosto
da vida,
Sem acuidade.

Nos olhos
dos homens,
os sonhos
de criança,
que nascem,
e morrem.
Sem a verdade.

A PARTIDA

Não me beijou.
por último,
Só breve aceno.
Ela partiu
Com um ar sereno.

Falta de amor.
Quando sim,
Sem calor
E zelo.

Agora
Só quero
Um copo,
Bem cheio.

E por favor,
Sem consolo.
E nada de água,
Nem gelo.

SÓ UMA PALAVRA

Não foi
Mais deprimente,
Que o dedo em riste,
Indicando
A rua.

Tua arrogância sim.
Despiu
Minha palavra.
Agora, nua.

Que adormecida,
Não mais voou
Nem encantou,
Ficou muda.

Tua palavra sim.
Foi desencanto
Matou pensamentos
Direção... Nenhuma.

Apagou horizontes,
Cegou expectativas,
Só com a palavra.
Saída da tua boca.

Suma!

E AGORA?

O que queres
Que eu faça!
Se teus olhos
Teimosos
Instalaram-se
Nos meus.

Dos teus faço o pranto,
Pra que molhes
O meu manto,
Para que tenhas
Nos meus braços.
O acalanto.

O que queres
Que eu faça.
Se minha boca
Quer tua boca
Numa festa louca.
De vícios pra mim.

Eu até me escravizo.
Vendo-me sem troco.
Pra ter o teu corpo,
No meu jardim de libido,
Matar-te de prazer.
Ou eu morto.

Que queres
Que eu faça!
Se teu nome
É Desejo.
Que eu como e bebo
Igual a cachaça.

JARDINEIRO DO AMOR

De menestrel e boêmio,
Tornei-me um jardineiro,
Pra abraçar as minhas flores,
E afagá-las com carinho.

Sou jardineiro, sim senhor,
Semeio luares e paixões,
Planto e replanto amores,
Com as minhas poesias.

Que seja ela é uma rosa,
Ou simplesmente um jasmim,
Flor perfumada como o cravo,
Ou não tão amor-perfeito assim.

Meu poema não vai dar preferências,
Pra quem vir, florir o meu jardim.
Doar-me-ei, de minha mão, a minha pena,
Pra ter delas... Um único sorriso pra mim.

MENINA AMOR

Amor
De menina,
Meninamor
Flormenina.

Mulher flor
Que é verso
É poema
E é poesia de amor.

Zum, zum, zum...
Voa...
Voa...
Beija-flor.

Beije por mim
A menina,
Minha mulher
Pequenina.

Também.
Minha
Única
Flor.