CATARINA BAILARINA

Minhas senhoras...
E meus senhores...
Tenho no palco da vida,
uma fada bailarina.

Flor pequenina,
perfume doce,
água de cheiro
cristalina.

É estrelinha que brilha,
flor dançarina feliz.
Anda, dança, rodopia,
pula, canta, encanta e ri

Uma boneca que fala,
é atriz, e bailarina,
já sabe pintar o sete.
Minha neta Catarina!

Colori e descolori,
até escreve seu nome,
risca e rabisca com giz,
logo, logo, o sobrenome.

E pra essas travessuras
Só precisa de um lápis,
na mãozinha pequenina
para marcar com um X

X no vovô maluquete,
X nas vovós queridas,
X nos priminhos e priminhas,
e X no amor dos pais.

De cada X bem marcado,
Pontuou... um beijo dado.
Um, dois, três... plim, plim... e pronto;
custou, mas virou poema.
Agora eu conto.

ANTE AO MANDACARU

Alparcatas pisando o asfalto,
Desde o agreste sertão,
Trazendo, o pó da terra seca,
E as histórias daquele chão.

Para o povo da cidade grande,
Que nem sonha o que é sofrer,
Está longe o desespero da fome,
E de sede ninguém vai morrer.

Fica a promessa e o olhar,
Na sombra do mandacaru,
Testemunha das necessidades,
Só ele tudo vê perecer.

Naquela natureza que é cruel,
Com ela, com os bichos.
Com a gente o teste,
Que Deus ajuda ou revê.

BELLA FLOR

No meu jardim entre as flores,
Brotou pela mágica da poesia,
E pela conjunção dos amores,
Surgiu uma bela flor menina.

Bella, a flor, o próprio amor,
A que sabe amar pra ser amada,
Inundando abundantemente de luz,
Magicamente encantada.

Chamou a atenção do poeta,
Fez sorrir o velho alquimista,
Que deixou eclodir do coração,
Toda sua sensibilidade artística.

Passou a imitar um pintor,
Com imagens de palavras,
Tomou posse da paleta,
Coloriu versos sem travas

Culminou neste poema,
Matizado pela, minh’aquarela,
Alegria do meu jardim, meu amor,
Ela é Bella... minha querida flor.

DOCES CRIANÇAS

.

outra vez é manhã

despertar de crianças

dia de travessuras

um sei lá de amanhãs

um talvez de esperança.

.

vai menino pimenta

de boné na cabeça

puxa a trança da irmã

o amor de mãos dadas

nas caminhadas vãs.

.

carregam tesouros

na mão uma pipa

na outra o pião

da menina o sorriso

e a boneca de trapos.

.

seus mundos a rua

sua casa o quintal

crianças, crianças

levadas da breca

caras sujas de pó.

.

nos narizes... meleca.

CÔR DE PORCELANA

No início,
o ruído d’água do chuveiro,
abafou o choro ao aspergir com fúria.
Logo o vapor embaçou
o quadrilátero azulejado
turvando o testemunho.

Só o poeta em sua alucinação, foi,
e viu;
quando o silêncio quis chorar
aquele grito não dado.

Na borda côncava da louça,
o aço brilhava desembainhado
sobre a carta manchada de rubro,
selando o impávido ato.

Quem...
agonizava sem arrependimentos,
graças aos barbitúricos.
Um corpo jazia entregue
numa nudez pálida, inerte,
e um sorriso macabro.

Os braços, abertos,
como se esperando o último abraço.
Neles, pulsos já sem pulso,
e deles, tênues filetes coagulados,
restos irrecuperáveis de vida.

Sem poesia,
Somente um quadro triste...
pinceladas de morte prematura.

Na tela, imagem da cor de porcelana,
morta, submersa na seiva aquosa,
a esvair-se definitivamente
no destampar do ralo.
Árido fim.

BELA UTOPIA

Queria voltar a ser criança
Com aquela inocência da infância
Que eu pensava não ter fim
Numa bela e doce utopia.

Queria a minha irmãzinha viva
Não aquela roseira plantada
Que para lembrá-la eu deixei
Bem no meio do jardim.

E das histórias contadas
Pelo avô e pela avó.
Das cantigas, e das cirandas
Dos pés sujos de pó.

Queria voltar a ser criança
Para correr descalço no pasto
Sem o peso deste corpo gasto
Jogá-lo-ei fora sem dó.

SUPERFICIALIDADES

Tocando... que seja indelevelmente
numa pequena queimadura.
Dói.

Não medindo a palavra, cuspindo-a,
jogando-a displicentemente, às escuras.
Dói.

Fingindo amar alguém,
mentindo sutilmente,
mesmo sem causar fissuras.
Dói.

Todas... superficialidades doloridas;
no corpo,
na alma,
e o coração.

Por isto quero:

Que caia a chuva
mas não me molhe.
Que alguém me ame,
mas não me adore.
Que o amor me mate,
mas ninguém chore.

CLICK!) ESTOU ON LINE MEU AMOR

(Click)Estou on line,

direcionando

um destino,

sua janela,

Enter:

Cheguei.

No monitor,

não mais vejo você,

não aquela minha musa

que sempre me inspirava,

com aquele olhar de soslaio, maroto,

escondendo o sorriso de mim.

Procuro-a:

Page Up.

Page Dowm.

Tentativas vãs,

não te acho.

Parece que eu te perdi,

ou se escondeu de mim.

Busquei em:

“Meus preferidos”

Estava lá seu antigo retrato.

Ctrl C

Ctrl V

Pronto copiei:

Criei um novo arquivo,

só meu,e por ele agora comparo-o,

com a imagem que eu vejo hoje,

onde olhas absorta para baixo.

Imagino as lágrimas em suas mãos,

Ou talvez segurando a sua pena,

ou olhando para o chão procurando,

as palavras... se perdidas

para re-compor nosso poema.

DUETS IN, TON SUR TON

Penetra em mim com teu olhar masculino

Desejando descobrir todos os meus desejos

Fazendo-me de musa nos teus pergaminhos

Escrevendo nas madrugadas dos teus lampejos

Fecunda em mim a sensação de ser amada

Nos versos que revelam minha essência feminina

Poeta com olhos de anjo e alma de luz alada

Serei tua musa, tua deusa e inocente menina

Despindo-me sem pudor nas tuas fantasias

Alcança pra mim as estrelas com a força do amor

Voando sem fronteiras até o amanhecer dos dias

Estarei no teu coração com meu sorriso fruta-cor

Minha musa... Minha musa como eu te amo!

Encantaram-me o colorido dos seus versos,
Seus escritos misturaram-se aos meus traços,
Invadindo com poesia o meu ser, o meu espaço.

Passei a esculpi-la dia a dia em pensamento,
Sonho que moldo no mais precioso metal,
Faço os talhos serem sutis, suaves e sinuosos,
Adentro à noite, num átimo atemporal.

Pinto-a por meio dos meus olhos cor ray-ban,
Usando como tela as minhas cansadas retinas,
Dando pinceladas em tons “de rosè” e “silver”,
Um querer diferente, de matiz mais vivo e sensual.

Acordo exausto, mais uma vez dormi sobre os meus versos,
Como sempre, debruçado na mesma velha escrivaninha,
Poema que agora encerro para que se eternize.
“Minha musa... Eu te amo como te amo musa minha”.

em dueto com a poetisa Helen De Rose

A GRAÇA DE ENSINAR EM QUALQUER PORTO

Ela é
o porto
de cada
criança,
na graça
de ensinar.

Nas mãos,
tudo que é
reciclado
vale ouro
é tesouro,
um material
delicado.

Garrafas,
jornais velhos,
e latinhas,
com arte
tudo vira
brinquedo,
que ela sabe
transformar.

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Panegírico à niteroiense Graça Porto, Professora, pedagoga, produtora cultural, pesquisadora, escritora e artista plástica.